A primeira prosa poética

Estou precisando apenas
sujar as lentes dos meus óculos
para não ver as vicissitudes da vida.

Meus ouvidos? Estou limpando-os
com os cotovelos para não ouvir os sons
estranhos que me impingem.

As narinas? Gostaria de entupi-las.
Pra quê? Todos sabem a resposta.
Mas se o fizer morrerei por asfixia.

Asfixia? Aí não compensa nem sujar
as lentes dos óculos.

Moita
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O que mais dói não é sofrer saudade
Do amor querido que se encontre ausente.
Nem a lembrança que o coração sente
Dos belos sonhos da primeira idade.

Não é também a dura crueldade
Do falso amigo, quando engana a gente,
Nem os martírios de uma dor latente,
Quando a moléstia o nosso corpo invade.

O que mais dói e o peito nos oprime
E nos revolta mais que o próprio crime,
Não é perder da posição um grau.

É ver os votos de um país inteiro,
Desde o praciano ao camponês roceiro,
Pra eleger um presidente mau.

Patativa do Assaré